Утро. Бело-зелёное море
пятибалльными ходит валами.
В роще ветер, взъярев на просторе,
ломит ветки, летя меж стволами.
Волны бьются о плиты причала,
сея брызги и шумные звуки…
Чтобы въяве душа зазвучала,
приложить надо голос иль руки.
Волны бьются не с тем, что им тесно
в берегах, — это ветра желанье…
Чтоб душа развернулась для песни,
надо рвать её бурей страданья.
Так слагались все сказки и были
в дольнем мире, жестоком и трудном.
Наше счастье — не в сонности штиля,
но лишь в яростном ветре попутном.
................... 27.07. – 02.08.2021