Это небо - без границ,
Эти годы - без тепла,
Эти драмы - без числа -
Не заметят наших лиц.
Вот аллея, вот метро,
Вот они - моя года,
Сны текут как провода,
В них Пьеро и Фигаро.
Заголовок - из причин,
А финал - из ничего,
За фасадом ар-нуво
Бьёт по телу дофамин.
Здесь безмерно, здесь момент,
Дефицит на дефицит,
Мы как тени, между плит
Сеем камень и цемент.
Снова капли на стекло,
Снова дело на четверг...
Мы готовы на побег
Или нам окно мало?
Может, горький - этой свой?
Может, лёгкость - это дар?
Может, на ладах гитар
Музы спят, пока не сменишь строй?