Я напрасно любила поэта:
Его жизнь мне совсем не мила;
В его страстных очах нет ответа
На вопрос: "Что есть я для тебя?".
И к нему я не стала проситься,
И звонки перестали блуждать.
Его ласковый голос, как птица.
Он в своём роде - важная знать.
Я расплакалась, мне он приснился.
С горькой каплей слезы говорил:
"Подожди хоть немного!", - он злился.
Но в итоге меня не простил.
Я напрасно любила поэта:
Его образ мне вовсе не мил;
Его мрачная томность невнятна.
Пусть живет он себе, как и жил.
26.05.2023