На душе снег, не таящий,
в ней печаль опять та ещё,
я себя, словно книгу, читающий,
снова смысла в себе не нашёл
и, о чём-то безумно мечтающий,
я ручки, до точки дошёл,
ветер рвал в небесах звёздный щёлк
и творил произвол, угнетающий,
я не спал, сев с бумагой за стол,
но напрасно сидел над листом,
ничего, напишу стих потом,
рифмы в сердце найдутся моём
и ворвутся внезапно в мой дом,
я поймаю сюжет, убегающий...