Называют этот мир в проспектах просто – «восток»
И специально не нужно туда ехать,
Стоит лишь в сторону от остановки отойти
И вы окажетесь на узкой, извилистой какой-то улочке:
Затхлой плесенью несёт из тёмных углов,
Завитушки арабских букв, запах дублёной кожи
И тянет откуда-то бараньим салом…
Курчавый оборвыш просит бакшиш,
В грязи его рожица, но глаза – как вишни,
Дашь монету ему и уже окружила тебя толпа попрошаек…
На улочке все стены без окон,
Запах мусора, плесени и полумрак.
Между стенами верёвки протянуты,
Залатанным, пёстрым бельём они увешаны все,
Это Касба – туземный восточный квартал.
Походишь немного там, и уже ноги болят,
Хуже чем здесь, наверно, нигде нет мостовых…
Вот на углу собралась густая толпа,
Теснятся фигуры в тюрбанах, платках, покрывалах –
Это собралась очередь за водой.
Окружён толпой колодец под крышей,
Ударяясь друг о друга, кувшины звенят,
Раздаются взволнованные, гортанные голоса…
Лишь нищие сохраняют спокойствие,
На углу улицы сидят и лежат они
И, кажется, ни до чего им нет дела…
Немного дальше, на сковородке масло шипит,
Раскалённые уголья мерцают под ней,
А над ней – мрачный бербер стоит,
Он предлагает лучшее лакомство Касбы –
Лепёшки из сушёной и размолотой саранчи.
Но не привычны такие «лакомства» нам,
Не для европейцев такой восток,
Но прямо рядом с ним небольшой ресторан,
Привычные, европейские блюда вам подадут…