Адаму тяжело который год
Возделывать свой сад и огород.
То град побьет все всходы, то жара
Испепелит их с самого утра.
Кружатся пчелы, падает пыльца.
И нет возне ни края ни конца.
Он стер со лба стекающую соль,
Мотыгу бросил и вскричал: «Доколь?!»
Пошел он к Еве, раз в душе зола.
А с Евой рядом дети – мал мала.
«Мне нужно, – говорит, – от этих бед
Куда-нибудь подальше, хоть в Тибет».
И бьет себя нещадно прямо в грудь:
«Конечно, я вернусь когда-нибудь».
Еще твердит какие-то слова,
Потом уходит. Год идет за два.
Стоят деревья, в сон погружены.
Адама нет и нет его жены.
Ведь все, что отболело, не болит.
Так Ева превращается в Лилит.