О, вы, сидящие в «верхах»!
Как все, вы - тлен, как все, вы - прах.
По «головам» идя к вершине,
Не будете народом чтимы.
Одним, ведь, росчерком пера
титуловали вы себя...
Бумаги - судьбы, в стопках «дел»
Пустых решений беспредел.
Конверты с «зеленью - капустой»
Салатным миксом - часто, густо.
Коньяк, шампанское - рекой
И развлечений - с головой.
Вцепились намертво в свой трон,
Цена вопроса - миллион!
Себе, лишь, признаваясь честно:
«Устала задница от кресла...
Но, толку в вольных нет хлебах,
Холоп пусть пашет на полях...»
А смерд, что пёс, в оскал рычит,
С «цепи» сорваться норовит.
Унижен чванством недостойно.
Вскипела в жилах кровь... Довольно!
«Верхам» бездельничать и врать,
«пухОвым рылом» всё решать...
В куски кромсая «мясо», выл...
Пир «смертным плясом» завершил.