У неё выше сбитого локтя
И ниже торчащих ключиц
Монохромная черная птичка
На смуглом плече.
Она пахнет
Как самые лучшие в мире духи,
Как сотни вечерних столиц,
И смолистым машинным маслом
И тайским поке.
Ей подпортили кровь ее гены.
Точнее, цыганский принц.
У нее из стабильного только
Круги на воде.
Она дует кальян
Как старухи в индийском селе
И десяток танцующих птиц,
Прилетевших по взмаху ресниц,
Приютились на правом плече.
В глубине её глаз
Разливается чёрная смоль
И ты вязнешь в ней, взнешь.
И хочется в ней утонуть.
Раствориться, пропасть,
Обесточиться в этой смоле.
И найти в ней изъян посильнее,
Чем гены степей, чтобы выжить
Когда растворится она в тишине.
Ты не куришь. Ты смотришь.
Ты дышишь. Ты хочешь постичь
Что за тайны скрывает она
Когда плачет во сне.
Она шепчет губами про дальние
Страны, про снег. Она пастырь,
Она твой ковчег. Но её не свернуть,
Не вернуть, не спасти.
Она бредит, уснув на пороге
Большого пути..