Что мне Бетховен, Моцарт и Россини?
Их музыка души моей неймёт,
когда течёт из глубины России
старинного напева чёрный мёд.
От этих звуков дух перенесётся
в раздолье трав на вздыбленном холме,
и Солнце Правды, и Владимир-солнце
с вечерней зорькой склонятся ко мне.
Мир, молодея, обретает резкость:
вот катит волны христианский Днепр
а вот над ним бревенчатая крепость
восходит в небо от земельных недр.
На крепостной стене сидит девица,
и машет мне, и плачет, и поёт.
Мне наконец помог пред ней явиться
заветного напева чёрный мёд.