А лето пробежалось по странице,
Впитав в себя затейливые сны
И между сном и явью, на границе,
Осталось это чувство пустоты.
Не вскроют листопады все прозрения,
В которых не теряется строка.
В том чувстве отражают подозрение,
Что где-то прячут смыслы бытия.
Не каждый нарисует мне признание,
Не всяк напишет книгу о себе.
Но мысли потекут и состояние
Кричать будет о вечном и везде.
Наступит время каверзных открытии
И каждый наполняя пустоту,
Поймет что нас создали из соитии,
Что б описать любовь и красоту..
i.c.