Уже не стоит выделки овчинка.
Скольжу, как лещ, ко дну на тормозах.
Застряла в горле острая смешинка,
и нет веселых чертиков в глазах.
А там, небось, подскочит сборщик мыта
и вытрясит всю душу, как вампир.
У бурных чувств - неистовый finita,
но вот насколько - не сказал Шекспир.
Однако ж - что попало: «все пропало»,
а не однако - яблоки в траве.
И если это так, то жизни - мало,
покамест смерть гуляет по земле.
10 авг. Харьков