Ложатся мысли на бумагу
Неторопливой чередой
О том, как ветер гнал бродягу
Под заунывный волчий вой.
Луна мерцала бледным ликом,
И взгляд манил из-под ресниц
Мечтой, из мыслей туго свитой.
С судьбой сыграть последний блиц...
Поставив жизнь свою на карту,
В колоде – явно воровской,
Чтоб подарить шальному марту
Своей души земной покой.