Как будто убежав от высоты домов,
Проиграв бетону стен неравный поединок,
Цветастыми полосками кривых рядов
На площади сегодня разместился рынок.
Блошиный рынок дышит шумно, суетливо,
Под стылым небом дни живёт свои,
За плату предлагает чьей-то жизни сиротливой
Обломки, подлежат что забытью.
Развалы времени. И вперемешку… дряхлое, новьё.
Негодное. Забытое и тщетное.
И если время терпит, и не подведёт чутьё,
Можно найти без спора… нечто этакое.
Признаюсь. Я боюсь. О чём молчат предметы?
Какие тайны видели? И что хранят?
Какие призрачные рядом с ними силуэты?
Со мной ли слабым шёпотом заговорят?
Взгляд сам собой хватает чемоданчик…
Открытый. Примостился на земле.
Его нутро полно’ чужих воспоминаний…
И старых книг, что помещаются внутри.
И ведь когда-то были книги да’рены…
На развороте первом пятнами чернил
Из пожеланий тёплых комментарий
На память долгую, бумага чтоб хранила.
Держу в руках несмело книгу эту.
Изъянами темнеет каждая страница,
Чернеют буквы, нет у них былого цвета,
И белизны своей молочный фон лишился.
Внезапным шквалом налетают мысли,
И пальцы слепо гладят тусклые страницы.
Люди другим наносят раны легкомысленно,
А книги просто позволяют нам забыться.
И с детства, подтянув к груди коленки,
Сжимая книгу долгожданную в руках,
В мир выдуманный погружалась без сомнений…
Ведомая блуждала в удивительных мирах…
И, стоя здесь, на этой барахолке,
Назад листая в памяти за годом год,
Надеюсь, мои дети (хоть они и молоды)
Моё богатство, мои книги, сберегут.