Вместо: «милая, не уезжай!»
и прошенья прощенья рассеяно,
мой удел – добирать урожай,
пожиная, что мной же посеяно.
Вспомнив привкус обильных тех лет,
от волнения вздрогну внезапного:
«Ах, какой ароматный букет!»
Был да сплыл. Нет ни цвета, ни запаха…
Свой любовный нектар-эксклюзив,
терпких ноток экспромт-вариацию
залпом выпили, не закусив.
Ведь плевали мы на дегустацию!
Оказалась на выдумки голь
не настолько хитра, как мне мыслилось.
Недоступен стал твой алкоголь,
но, остались – болезнь и зависимость.
Не сводило затем сладко дух,
не скреблось в дверцу сердца томление.
От доступно-дешёвых «сивух»
поднималось одно – лишь давление.
И, какой не смешался б коктейль
с всевозможными ингредиентами,
то горчил, то таил яды хмель,
мозг дуря, сволочь, только моментами.
Не прильнуть больше к щедрой лозе,
грудь ли, душу рисуя в подробностях.
Если выдохся напрочь Н/З,
что за польза в остаточных склонностях?
Покопаюсь в архивном былье:
в карте винной, в меню давней данности.
Жаль, так мало побыл сомелье.
Быстро кончились пьяности-пряности.
Память, в Рай иль за дальний Можай
этапирует вновь умозрительно.
Да-а, удался тогда урожай!
Вспомнить год бы, пускай приблизительно…