Они пугающе похожи на мертвых в стране живых, эти сельские дома с заколоченными окнами возле большой и шумной автострады. Кое-где стали проседать крыши и рушиться стены, обрастая молодым березняком. Дому, как и людям нужно живое тепло. Как-то, решил посчитать их, но потом бросил: не было им числа. Хоть и рядом большая дорога прошла, а достатка и радости сюда не прибавила.
По служебной надобности и своему интересу езжу мимо таких мест уже около полувека. Никого эта картина больше не удивляет. Депрессивная зона, русская глубинка гибнет без войны и превращается в пустыню. Не текут сюда деньги, все забирают под свою крышу крупные города. Понятно, что не вчера это началось. Куда же людям податься? Словно птицы перелетные покидают они свои гнезда в поисках лучшей доли. Дома остаются одни старики, а они не вечны...
Сажусь на вершине холма в обезлюдевшей деревеньке и начинаю рисовать. Место здесь больно красивое. Какой простор отсюда открывается! Вдыхаешь упругий воздух полной грудью и, кажется, что становишься сильнее. Воля в тебе говорит: «Я же твой, я тоже русский...» Только вокруг все повымерло, ни одна калитка не скрипнет. Если бы поступки и дела людей зависили от такой красоты, то ничего худого в здешних местах не случилось. Странная штука, эта жизнь, потому что не всегда справедливая...
Под облаками, через поля и леса, до самого горизонта серой лентой вьется автомобильная дорога. По ней движутся тяжелые, большегрузные фуры, даже земля подрагивает. Меня всем хорошо видно. Некоторые водители даже одобрительно сигналят: «Хорошо, что здесь рисуешь, нам это нравится!» Только речь сегодня не о них. Она о тех, мимо кого эта жизнь теперь проходит...
Авторская акварель