Созвучий бездна — смыслов шелуха.
Как много лишних стряхивал с пера я!
Мелодия растущего стиха
Давно ясна, но слов не разбираю.
Где был поток не на один глоток,
Расплавленных стихий живая смальта,
Проходит злободневности каток,
Прикатывая жёсткостью асфальта.
Проходит строй, печатая шаги
Безумием сполохнутой эпохи,
И всем, кто не из этих, из других,
Внушает ясно, как другие плохи.
Не в первый раз, давно не в первый раз,
Изгибом шей, равнением на знамя
Незримая преграда делит нас
Напополам, кто с нами и не с нами.
Два берега — ни брода, ни моста,
И на стремнине нету середины.
Но тем ли в нас презренья немота,
И с теми ли в равнении едины?
Одни и благодатней и равней,
Поскольку к их лобзаньям знамя ближе.
Другим — ранений приторный елей,
Солдатский хлеб и фронтовая жижа,
Какое же призвание избрать,
Когда в глубоких плавнях, в гиблых нетях
Небесная разрозненная рать
Хранителей — хранит и тех, и этих?
Кем должен быть, в ком к музыке талант
Горит? Кто будит совесть в час вечерний?
Военный иль цивильный музыкант,
Горнист или скрипач почти никчемный?
Свои на том и этом берегу
Безбожно перемешаны с чужими.
Не оттого ли, друже, не могу
Поклон отвесить напрочь ясной жизни,
И музе той, что в спутницы дана,
Благодаренье вымолвить, мерси, мол,
И чем начать — не ведаю сполна,
И чем закончить — вычислить не в силах.