Дома мне от чего-то кажутся живыми,
С характером и обязательно с душой.
Вот этот ставнями украшен кружевными,
Уютный теплый, хоть и небольшой.
Зайдешь туда, а там улыбка
Начертана на стенке солнечным лучом
И фото на столе, где муж с женой в обнимку,
Расскажет: они здесь жили счастливо вдвоем.
А этот вот большой, но сер и мрачен,
Громада стен отбрасывает тень,
Не ярок он, скорей невзрачен...
И не особо ясно - утро или день.
Он словно в коме и еще не умер,
Но и живым уже его не назовешь,
И мысли прогоняя, как безумие,
Потупив взор, подальше отойдешь...
А вот домишко покосился,
Как выпивший невяшливый мужик,
Согнувшись он о столб облокатился
И с безнадегою своей давным - давно смирился...