Наш ключ от дома спрятала трава.
Он заржавел давно уже, наверно.
Я был не прав. Ты тоже не права.
А дома не коснулась эта скверна.
Пусть мы его оставили пустым.
А он всё ждёт, надеется на чудо…
В окошке свет. Труба пускает дым.
И нам с тобой рукой подать дотуда.
Не надо! Помолчи! К чему слова?
Шажок, другой к утраченной надежде.
И расступилась жухлая трава.
И ключ в дверной замок вошёл, как прежде.
По картине Дэвида Меэллона