Что-то Муза не спешит.
Не печалит, не смешит...
Ждет, когда сойдет жара,
чтоб сказать: Ну все! Пора.
Ну, ей богу! Лишь статьи
я печатаю свои. Да и то,
все по заказу.
А стихи, пардон - ни разу!
Нынче градус чуть упал.
Как же он уже достал!
Хуже рыб на берегу!
Все! Мне жарко, не могу!
Август, сжалься, не пали,
Дождик, ветерок пошли!
Не испытывай на прочность,
Листьям - свежесть, фруктам - сочность!