Это август. Еще не осень,
Лишь прохладней чуть-чуть рассветы.
Только август - уже не лето,
И душа продолженья просит.
Будет Спас впереди медовый,
Будут яблоки падать с веток.
Сколько песен мы спели летом,
И не меньше напишем новых.
* * *
Это август с серпом в руках
Жнет и сушит колосья злаков.
Чтобы позже по лету плакать,
Влагой полнятся облака.