Поёт гитара тихой стрункой,
О том, как, кажется, давно
Я был влюблённым недоумком,
Но мне на это было всё равно.
Рука в руке с букетом мыслей,
Пускай и путались слова,
В любви тогда я видел смысл жизни,
Теперь мне смысл виден из окна.
Где люди мчатся мимоходом
По узким улицам широких городов,
Где лиц знакомых я не вижу в пешеходах,
Где свет горит из окон близких некогда домов.
А ты, играй, играй моя гитара,
Царапай струнами до трещины ребро,
Ведь там давно зияет рано,
Лекарство ни одно не помогло.
Искал повсюду панацею,
Искал и женщинах, в досуге и в вине,
Но после понял, что ценить я не умею,
Себя, товарищей-друзей.
Могу лишь быть карикатурой,
Быть персонажем собственных стихов,
В которых ты – всего лишь дура,
Тебя любить – я не готов.
Я не готов любить вообще кого-то,
Мне проще одиночество обнять,
Чем быть опять наивным идиотом
И снова, снова, снова чудо ждать.
Мне надоело двигаться бестактно,
Хотя и чувства такта я лишён,
Стремился к диалогу аккуратно,
Но диалог неаккуратно дальше шёл.
Привычные и нежные мотивы
Сменились однотипным: «Как дела?»,
В начале было так красиво,
Что даже кругом заходила голова.
Сейчас в итоге лишь гитара,
Её больной для сердца ритм.
Устал лежать на полке канцтоваров,
Устал твердить себе: «А может повторим?»
Самоповторы въелись в печень,
Пишу о том, о чём всегда писал.
Хотелось сотворить себя навечно,
Но сам в себе всё вечно разрушал.
Построил образ эгоиста,
Построил стены из стекла,
Чтоб оставалась совесть чистой,
Чтоб никого душа не привлекла.
Я бегал, улицы минуя,
Менял с десяток разных городов,
Бежал от чувств, признаний, поцелуев,
Я к ним был просто не готов.
Я не хотел серьёзных отношений,
Я не хотел лишать возможностей себя,
Ведь и без них был полон всяческих лишений,
Поэтому, хватило силы лишь слинять.
Все знают: крысы первым сбегают с корабля,
А капитан – последним остаётся,
Так, кем же по итогу буду я?
Причиной чьей-нибудь для смеха
Или последним, кто смеётся?
Уже неважно, если честно,
Всё изменилось для меня:
Ты стала матерью, невестой,
А я стал лучше версией себя.
Всегда жалел, молился Богу,
Хотел понять свои грехи,
Хотел всегда пробить себе дорогу,
Но, чтобы не пробить грудную клетку,
Придумал прозу и стихи.
Я стал творить, чтоб не подохнуть,
Ведь никому не мог о чувствах рассказать.
Пока одни с гитарой тащатся под окна,
Другим их не придётся закрывать.
Но я закрыл своё – и счастлив.
Теперь я нужен сам себе.
Прошёл полжизни, миновав детсад и ясли,
Сейчас кручусь, как белка в колесе.
Вот, только колесо однажды треснет,
Резина может лопнуть на ходу,
Но так ведь ехать интересно,
Когда одной ногой в раю или аду.
А, если рай тебе не светит,
А в ад тебя не пустит -
То, счастье точно не ответит,
Но и обратно не отпусти.
Ты, как и я, останешься в квартире,
Глазами пожирая мониторе,
Один в большом и злобном мире,
Где люди помнят лишь позор.
А я мелодию запомнил от гитары,
Гитары той, что сердцу дорога,
Её уколом не прогнали санитары,
Её любовь тогда не прогнала.
Возьму гитару нежно в руки
И захочу мелодию сыграть:
Мы все когда-то были жертвами разлуки.
Разлуку просто нужно выдержать, принять.
Играй гитара, лейся песня!
Играй ещё-ещё-ещё!
Ведь поезд счастья съехал с рельсов,
А я пришёл туда под вечер
И до сих пор не видел счастья своего.