Просиживая дни, он думал всё одно:
«Я знаю, небеса меня излечат…».
И ждал он: скоро ли весна пахнёт в окно
И там две ласточки, прижавшись, защебечут?
Больной, А. Фет, 1855
Ещё вчера она была больна,
Оспаривать того уже не стоит…
Одним мгновеньем мать её ушла,
По сей же день о ней сердечко стонет.
Что возраст матери её вчера?
Нет, не велик ещё тогда, конечно.
Темно и больно, глянь, тогда в окно:
Осталась в сердце маята навечно.
И замолчала дочь тогда, при том,
Как будто вся она окаменела.
Полы могла лишь мыть она кругом.
В трудах мытья, казалось, онемела.
Держа лишь фото на своей груди.
Работая всё тряпкой, оживала…
Купила памятник, рубли скопив,
Его, поставив, на ноги вставала.
В приливах сил уже смогла дышать,
Свободно двигаясь в пространстве птицей.
Смогла и мне ту боль, всю, рассказать…
В своей проснулась я, где свет денницы.
"Защебетал", что птах, в сей день миг, строг,
Восстановить Бог дал общеньем силы.
Дочь славит день, – да я, что жить помог,
Да память жизнь дала, глас обновила.
Больной лишь думает всегда о том,
Всё, как бы, на ноги скорей подняться.
Болезнь того – смертей секрет – живьём,
Где память держит дух: «Сопротивляться!».
Рассказ о матери мне, тот, до слёз,
Запал так в сердце, в душу, - тем же проседь.
Любить рассказ, сей? – Не забыть курьёз,
Не быть на кладбище? – Болезнь - в вопросе!
Судьба у памяти всегда одна:
Примеров масса в жизненной дороге.
Мучений путь – похожая стезя:
Лишь вздохов дым не стелется в тревоге.
У жизни смерть – одна для всех – венец.
Особо праведен несчастный случай.
Болезнь в семье, где без утех конец?
Так есть лобзанье – солнца нежный лучик.
Поэму жизни труд большой писать,
Когда в иной мир близкий твой уходит,
Период трудный: дети, или мать? -
От нас судьба их, в боли час, уводит.
В том силы надо рассчитать свои,
Оставить нежности в ту скорбь полоску,
На мудрое житьё детей растить;
Нет леса? – чтя, в степи холмов, берёзку.
12.08.2023г