От Москвы и до самых окраин
ты, товарищ, поэт, гражданин,
проходил по земле как хозяин,
всё профукал, теперь – «господин»,
обглодав остов Социализма,
правит пир на былого костях.
День грядущий заходит, как клизма –
в «это» место, по курсу (в рублях).
Будто мухой зажатой в ладони,
край почуяв, душа замерла.
Мысли мечутся – в яблоках кони:
рёбра в мыле, кровят удила…
Злобу дня извлекаю из ножен,
жму на газ! Впереди Рубикон.
«Карфаген должен быть уничтожен», –
говорил прозорливый Катон.
Тут как тут, шепчет ангел храненья:
«Помни Пушкина, брат: «…не для битв
рождены мы, а для вдохновенья,
звуков сладких и скорбных молитв».
И душевный порыв, как ириска,
тает под языком без следа.
Кто сказал, что стихи – фактор риска?
На себе проверял – ерунда.
Словоблудим мы, солнцем палимы.
Пусть кирдык твой, родная страна,
сторожат вдоль дорог херувимы,
те, что – с косами, и тишина…
12.08.2023г.