Пожухлый лист, он не тревожит.
Уж время клонит к сентябрю...
И месяц августа как прожит?
Себя на мысли я ловлю.
Не зря прошли мы все тропинки,
Не зря протопали с тобой.
В кустах седые паутинки
В горах у нас перед собой.
Мы поднимаемся на взгорье,
А дальше тропочка одна.
Идём, держась, смотрим на море,
А синь небес так холодна.
Мы смотрим вниз... одни откосы...
И взгляд скользит куда-то вниз.
Пожух кустарник... без вопросов...
И с нами ветер-проводник.