Вечер. Тихо. Сижу я и пью.
Но не пиво теперь; только виски.
Под залог бери душу мою
И потребуй от сердца расписку.
Свежий воздух; не затхлый во тьме.
Потерял счёт я всем нервным клеткам,
Что застрелены были во мне
Наповал холостым этим метким.
В эти бабочки месяцы, дни
В животе запорхают навечно:
Только вот отчего так они
Разрывают до боли кишечник?
Я родил стихов двести. Совсем
Тараторский исправил свой прикус.
Коль платили б за строки мне все —
То давно бы ушёл уже в минус.
Наплевать, где родился я: тут
Иль в Америке гибну в запое;
Все аорту за родину рвут,
Но я не патриот и не воин.
И к чему эта чертова жизнь,
Если вся по наклонной — и криво.
Мне же кажется, даже бомжи
Меня будут в два раза счастливей.
Постоянно в крови вижу дым,
Словно глаз прокололи мне кием.
Кто аллергики лишь на цветы;
У меня — на людей аллергия.
Но не стану винить во всю стать
Остальных, ставши смелым, нелестным,
И врагу даже злому желать
Плакать под танцевальные песни.