***
Чернильный цвет вечернего проспекта.
Холодный взгляд балконов и веранд.
Под пулями дождя - иду, как некто,
Я в гул и копоть медленных шаланд...
Чугунных туч нависшее кипенье
Заставит вспомнить о былых годах...
Но редких звезд дурное сновиденье
Рассыплет по проспекту мыслей прах.
И в полутьме сверкнет бродяжья спичка,
Чтоб прикурить настойчивый табак.
А я - пройду, все так же безразлично
Мешая с окруженьем сердца мрак...
На самом краешке проспекта будет лето
Сиять и плакать бронзовым песком...
А я - безумный и уставший, некто -
Укроюсь от него своим зонтом.
И, не смотря в глаза, скажу устало:
"Прости, не жди, забудь, и не жалей!
Уж слишком на душе промозгло стало
От твоих теплых, но чужих дождей"...