Винсент хорош не тем, что создал,
А тем, что серость победил,
Он даже ухо своё отдал
И тем в искусстве наследил.
След не в кавычках, след серьёзный,
Он заставляет думать нас,
Что не в материи всё дело,
А в том, что чувствуем сейчас.
Но может быть не так всё было...
Сосед за стенкою шумел,
Винсент в сердцах взмахнул секирой -
Кусочек уха отлетел.
Кровь хлещет, кто же здесь поможет,
Один в квартире... никого,
Нашёл в корзине полотенце,
Прикрыл раненье... жив ещё.
А значит - прочь проблемы быта,
К мольберту тянется рука,
Так мир узнал "почём фунт лиха?
Автопортрет... холст на века.
Прошли года... другое время,
Но мир Ван Гога не забыл,
По свету разошлись полотна,
В них слышен возглас: "Я любил!"
А мы, пришедшие на Землю,
Через десятки сложных лет,
Вопросы шлём его портретам:
"Кого же ты любил, Винсент?"
Но нет ответа, жизнь загадка,
И в этом прелесть бытия...
Ван Гог нажал курок, и пуля
Всё поглотила навсегда.
Порыв мгновенный, рефлексивный,
Поставил точку... не для нас,
Как только вернисаж случится,
К Винсенту мы: "Идём! Сейчас!"
декабрь 2011