Про стремена и времена,
Писали местные поэты.
Орда вела свои войска,
Вновь, на кону был миг победы!
И было всё на тот момент –
И саркастично, и сакрально,
Все ждали пятый элемент,
Хоть в мониторе… виртуально.
Но, воплощением тех дней,
Был страшный сон разбитых окон,
Полуразрушенных церквей,
В чужие земли ползла погань,
И те, что били пяткой в грудь…
В ней растлеваясь, стали гнилью,
Собой питая – светлый путь,
С той вековой, расстрельной пылью…
Но, воплощением тех дней,
Был на кинжалах лик чумы,
Убившей тысячи детей,
Без объявления войны…
И взрывы вновь сменял покой,
И ничего не изменялось,
Кроме зловонья над страной,
Которая, как труп распалась!
Но труп распяли на вертеп,
Пытаясь дёргать за верёвки,
Когда за деньги пел адепт,
Что вождь орды живее всех,
Уже тогда, король был дохлый!
Но он чадил, махал руками,
На плаху мира вёл изгоев,
Поэты бредили стихами,
Из банды делая героев.
В игре все ставки были лживы,
Кроме единственной цены,
Тех, кто берёг родные нивы,
С победой выйдя из войны…
Казалось, эта чаша боли,
Испита была на века,
Казалась, правда пудом соли,
Тех дней истёрла стремена,
Воздавши славою героям,
Призвав к ответу палачей…
Но, мы как прежде, ходим строем,
В парадах новых королей.
Полны гранёные стаканы,
Свободой веет в пустоте,
Но, те же живы тараканы,
И моль всё та же, во дворце...
14.08.2023 10:59