…А на этом чердаке
Я тянул вино сухое,
Из плодов, кипевших кровью
В винодельческих совхозах.
Пил дешёвое сухое
Цвета проволоки медной.
А теперь чердак, где глобус,
Пополам разбитый, лёжа,
Представлял мне ойкумены,
Цвета глины, начертанья, –
Где несли с горох яички
Серо-сини голубихи,
Где упавшей балки шпала
Лоб хмельной разбить грозилась...
Тут теперь синеет небо
До сырой земли спускаясь
Между стен печально голых…
Дом, разрушенный частично,
Словно раненный смертельно, –
Смерти-пустоши печальней.