По прохладной росе ступаючи,
во, тумана густом, пару,
к логу, босым, где бьют ключи,
да где зайцы дерут кору,
со берёз- стволами сатиновых,
мне полешками во двору:
-Ой плакучи, меня простите вы,
что вас в русской печи сожгу…
-Извиняйте родные береги,
отпустите родимому…
что и думы широкими мелями
и у мудрости во долгу.
Вроде сын, а престолу пасынком
и отец- да не «отче мой»
-Ох землица… Мне быть
распрекрасным-то…
видно только и став тобой…