Знаешь, а ведь я от тебя без ума.
Нет, действительно:
При тебе я теряю и ум свой, и память.
Сколько лет я жила от семи до семи:
От утреннего "здравствуй-пока"
До тревожного
(так как не знаю,
что было в безбуковье днем)
Вечернего "как ты?"
Что сказала - о чем лишь хотела сказать
Тебе,
Где увидела - где лишь мечтала увидеть...
Не знаю,
Я порой честно путаю:
Это было во сне?
Наяву?
И подчас не уверена,
Верно ли знаки
читаю.
Ну а если не ведаю,
Что есть реальность, тогда...
Эта жизнь, где есть ты, сном вполне быть могла.
(Бедолага Кальдерон
шевельнулся в гробу,
но ему не впервой -
не беда!)
Во сне я, как Пигмалион,
Мечту ваяю об одном:
Родном,
Желанном,
Дорогом.
Мы в нём
живём,
Едим и пьём!
Живьём
Со мной
Побудь
Вдвоем!
О нет!
Такой сюжет
быть мог лишь сном.
Омммммммммммм...
Омммммммммммм...
Суета -
Забудь.
Мой бред
Забудь.
Но знаешь, если окажется,
что это были лишь игры разума
("Бойцовский клуб",
"Ванильное небо"),
А тебя никогда вовсе не было,
Выберу ли я
"скорее нет, чем да"?
Отнюдь.