Уходит эпоха тропой партизанских надежд.
Для ропщущих — смерть и забвенье, виват благодарным!
Ты тень своей памяти ложной надеждой не тешь,
Мятеж её скоро реальностью будет подавлен.
Обрублены ветви, им наново не прирасти.
К ручью не припасть, бередя пересохшее устье,
И в русле потока лишь тонкая струйка: "Прости!" —
Чего-то иного, что было былинною Русью.
Не яркость светёлок в шатрах берендеевых мест,
Не ярость костров у суворовских в ночь бивуаков.
В восточных озёрах давно отражается лес,
Что с западным лесом во многих чертах одинаков.
Уходим, уходим, другого, друзья, не дано.
Не век же скитаться в старинных былинах и былях.
Нажмёшь ли на кнопку — и крутится жизни кино,
Нажмёшь на другую — и смерть улетает на крыльях.
Иссякнет и это, и новое русло забот
Секрет родника оприходует, неразгласимый,
И будет какой-то неведомый новый народ
Страну называть по неясной привычке Россией.