Волнительно. Ожидаю. Крадётся стих
из закоулков души. Вслушиваюсь терпеливо.
Вспорота тишь идеей почти что в крик.
Вглядываюсь. Строчка тенью стелется длинной:
вот и угадывай! Только – откуда свет?
Власть новолуния. Звёзды мерцают лишь в небе.
Что за сияние мечется по душе?
Что за зияние в глуби её ли, центре?
Бездна начальная? Или извечный бог?
(видимо, прав Жан-Поль!) Иль разверстая рана?
Впрочем, ты для меня – три-в-одном... Вдох.
Тихо свечусь изнутри. Любовно и странно.