Бульвар Мадлен
Сидеть за столиком ресторана,
Следя за (женщинами) толпой,
И размышлять: поздно... может, рано -
Не умирать же "за упокой"!?
Сменилась мода. И вновь бородкой
Все щеголяют - "манер Христа".
Как все бегут! Что за походка?!
Без шляп... А жесты! И речь пестра.
Там пара. Стол накрыт ярко-красным.
(Я рисовал этот алый цвет)
Сейчас, любуясь лицом атласным,
Мелькает мысль, что не смех украсил,
А киновари прекрасней нет.
Они помолвлены? - Это вряд ли -
Нет скрытой нежности, пылкость чувств:
Она мотает на палец прядки,
Смеётся громко, играя в прятки
С собой, конечно... какой искус!
Идти за ними в толпе безликой
Шаг в шаг. (Застану ли тот момент,
Когда глазами в глаза, мне в пику(!)
Заглянут в душу друг дружке..? - Нет.
Ошибся что-ли? Теряю хватку,
Так это были лишь брат с сестрой?
Вдруг стало скучно. И что-то зябко.
Я нагулялся, пора домой.
Париж и старость - как это гадко.
Бульвар налит до краёв страстей,
Ты ж, как во сне, приземлённо-жалкий
Бредёшь домой и давно ничей.
Куплю фиалки, вдохну прохладу.
Пусть небо сядет со мной за стол;
Нет, не вина теперь... лимонаду...
Картофель фри расхотел, не надо...
Век наблюдательности прошёл.
Из сборника рассказов "Летняя книга"