И не злободневно, и не патриотично,
Просто человек, самость, эго, личность
Пишет строчки в рифму самовыражаясь
Языком незрелым, но не подражает
Классикам-поэтам, стиль слегка похожий,
Сочинить значимое всё-таки не может,
Богом не целованный, потому критичен
К содержанью текста от других в отличие.
Не поэт, поэтом мог бы стать, не верит
Голосу призванья, в дар, по крайней мере.
Пишет – его дело, значит, есть потребность,
Для ума полезно, для души целебно.
Кто его приметит, тот и уничтожит:
«Нет горячей страсти, скучно пишет, боже!»
Есть святое право, власть не запрещает,
Что не против власти, душу источая,
Замолчит и сгинет без следа со свету,
Не из худших финиш, был, не стал поэтом.
Модные, крикливые, как и беспринципные,
С куражом тщеславия, нахально ненасытны,
Знают свою выгоду, пишут на продажу,
Что сегодня ценится, то, чего закажут.
Конкурсы, тусовки, яркие буклеты
Продвигают автора, выгодно ли это,
Спорить мы не станем, без того понятно,
Книжку в магазине видеть так приятно!
К автору вернемся, пишет ли недурно,
Мелкою соломкой, время сбросит в урну,
Что не увлекает, остаётся в рамках
Пошлости банальной, не проходит в «дамки»,
Если заурядный, быть ему безвестным,
Критику любую слышать ему лестно,
Ведь о нем сказали, ведь его ругают!..
«Пусть хоть так, я счастлив, мама дорогая»
Пишет, если хочет, нам какое дело,
На заборе пишут красками и мелом…
02.08.23.