Как хорошо, когда есть несколько людей,
К котором, если грустно можно подойти.
Но нет таких. И нет писателей среди друзей.
И нету с ними общего пути.
А может ты, не знаешь кто ты, да,
Возможно получилось что-то, но...
Идёшь, вокруг тебя добро и красота,
А незаметно падаешь на дно.
Уже не так, уже не то, уже не я,
И всё, что было раньше - хочется вернуть...
Но вот в тетраде не дописана статья,
А в голове "Ну что ты... Это же твой путь!"
И ты кому-то пишешь. Вряд ли он поймёт...
И вроде есть сочувствие к тебе,
Но то ли у него акцент не тот,
А то ли "чем помочь в твоей
судьбе?"
У всех свои проблемы... Суета... Повсюду... Сложно. Очень сложно...Вот опять.
Я парцилляцией пишу, но вот беда.
Что никому твоей проблемы не понять
И вот один сидишь ты в уголке,
В руках сжимая толстую тетрадь,
Ты проложил дорогу вдалеке,
Своей звезде, что только учится летать.