И я, спустя десятки лет,
Себе признаюсь без утаек:
В моей душе неяркий свет,
Но мне вполне его хватает.
Увы, но мне не по плечу
Понять, что сей подарок значит.
За что в душе моей незрячей
Когда-то Бог зажёг свечу.
Тот огонёк, едва рождённый,
Могли задуть ветра времён.
Но чьей-то доброю ладонью
Он был надёжно защищён.
С тех пор от той свечи во мне
Остался маленький огарок,
И огонёк его неярок.
Но я молюсь на сей подарок,
Что не даёт сгуститься тьме.
Ведь этот огонёк в тиши
С какой-то дерзостью блаженной
Мне озарил и глубь Вселенной,
И глуби собственной души.
И я вдруг понял, чем жива
Душа, как часть земной юдоли.
Травинка малая в Венце —
Она земля, вода, листва.
Она стожок, забытый в поле,
Церквушка малая в сельце.
Души живительный родник
По всей Руси себя расплещет
От облаков до горных трещин…
Пока огонь свечи не сник.
Не знаю, где, когда и как
Я догорю, посколь не вечен.
Но бог зажжёт другие свечи,
И отлетит в бессильи мрак.