Выпустит ветка из почек глазастых ресницы.
Глянет на свет сквозь зелёную влагу весны.
Всё хорошо. Только я не могу примириться
с тем, что любимой картины мои не нужны.
Пар из лощин поднимается бело и кругло,
снег на вершинах клыкастых эмалью лежит.
Как это всё я люблю, но мучительно трудно,
если любимой картины мои не нужны.
Шею её и пушок золотистый рисую,
гладкие плечи и круглые руки нежны.
Вот бы найти мне любимой и душу такую,
чтобы все краски и звуки ей были нужны.
07.84