Пред смерти яд, пред образ будней
какого древа как листы
так чуток Тютчев, тонок Бунин –
какой на ощупь красоты ?
Какой их восцветает луг ?
Какой их треплет плеск лагуны ?
Что истончает их до мук
пожолкнуть счастья накануне ?
Зачем как алые листы
вдруг возбиваются сердца
и бьются, рвутся до конца
какой на ощупь красоты ?
И мысль, что так и не узнав
кто ты на этом свете белом,
умрёшь – как жгучий архитрав
пропорций точит остов тела.
Но ты идёшь навстречу втуне,
дрожишь, благоговея, ты… –
как будто нежности цветы
– как чувства чистые листы –
какого счастья накануне ?