* * *
Щепотку соли взял от сглаза,
Поможет вряд ли, так ношу.
Стоит в окне пустая ваза –
Пристанище карандашу.
Начать роман о жизни скучной,
О слабой вере, о любви…
Вновь заунывный скрип уключин
И запахи сырой земли.
Так было, и, наверно, будет,
Но в августе ещё тепло.
Опять сорока утром будит,
Стучится дождь слепой в стекло.
Наполнены медами соты,
Надломлена луна в пруду.
И нет печальнее работы
Косить полынь и лебеду.