А. А.
У разнотравья запахи густы,
почти недвижны. Шорохи ленивы.
В нём всё ещё июльский бродит сок.
В своём существовании просты,
доверчивы, тихи и терпеливы,
покорно травы принимают срок.
А мы с тобой то маемся былым,
примеривая прошлое, как платья –
они трещат, расходятся по швам.
Мы прежние себе уже малы,
и ты звонишь, как маленькая, плакать,
растаскивать на нитки старый хлам.
То, щурясь близоруко в странный сон,
пророчим осень. Что её пророчить? –
метелей золотая чешуя...
Пустое. Спасов долгий перезвон,
сверчками убаюканные ночи,
цветы, цветы просёлочных обочин...
И всё, и всё, хорошая моя.