Тишь да гладь в рыбацком доме –
не дождётесь, чёрта с два,
и старик ещё не помер,
и старуха всё жива.
Стал старик здоровьем хлипок,
и уже лет десять дед
золотых не ловит рыбок
бабке старой на обед.
Но хватает деду духу
и мощи в сухих мощах
той отвесить оплеуху
за случайный волос в щах.
И старуха не перечит,
не артачится, как встарь –
в оправдание лепечет:
виновата, господарь.
А была сварливой, склочной –
стала мягкою, как шёлк.
Что за ключик дед к замочной
её скважине нашёл?
В чём секрет метаморфозы?
Что за зелье ей в котле
дед сварил, что из занозы
превратилась та в желе.
Полагаю, дело в рыбке –
Пушкин правду рассказал,
но случайно, по ошибке
перепутал он финал.
Рыбка хвостиком вильнула,
мол, видала я в гробу,
и на место всё вернула,
и корыто, и избу.
И уже не по заданью,
сознавая свой огрех,
ход дала она желанью,
что таил старик от всех.
Я, читатель, не плутую,
а прошу лишь дать совет,
как ту рыбку золотую
мне поймать на старость лет.