Оранжево-алым закатом,
Окрасились бледные веки,
Заблудшей в трущобах трактатов,
Последней души человека,
Не зная ни зла, ни героя,
Ни бога, ни жизни, ни веры,
Она смотрит в небо пустое,
Сквозь помутневшие склеры,
Мерещатся ей самолёты,
Вспоминаются все слова,
Нострадамуса, Ницше, Гёте,
От которых болит голова,
И в секунду мир тенью скроет,
И последний вздох не вернуть,
Вдруг душа очень хрипло стонет,
Чтоб узнать своей жизни суть,
Она спросит в отчаянии: "Зачем?",
Выбирая из сотен вопросов,
Перед вечным её небытием...
А ей голос ответит: "Просто"...