Чем ближе приближалось время к годовщине смерти поэта Ильи Бестужева ( 15.12.1973 - 18.8. 2022), тем больше и яростнее хотелось написать об его окружении, которое безучастно наблюдало приближение этого скорбного события, занятое своим "восхождением к Олимпу", созерцанием собственной "гениальности", пьянками, шашнями и развлечениями не по почтенному возрасту.
И я, подумал, зачем писать? Кому? За год в этих кругах все осталось по-прежнему. Допускаю, что стало гаже.
Писать для этого "клубка друзей" или для тех, кто не знал его творчества?
Он не был раскрученным, не был известным, кроме выше упомянутых "клубков".
Что писать? До чьих душ стараться докричаться?
Мы не были друзьями, были просто знакомыми. Каждый раз, когда он пытался "ввести меня в свой круг", я начинал задыхаться, поднималась рвота, и я выскакивал на свежий воздух.
Можно по-разному относиться к его стихам, к его позиции, да и к нему самому. Можно признавать или не признавать его Поэтом.
Только налицо остается факт, что год назад умер 48-летний мужчина, безмолвно просящий о помощи тех, кто его окружал.
Помощи не последовало...
"В сизом тумане бредет зима,
Греет деревья своим дыханием,
Сходят без солнца с ума дома…
Мания… Просто такая мания."
Илья Бестужев.
18.08.23