смешавшись со снегом, испортивший ужин,
он вышел на улицу битый, сырой.
казалось всем вроде, кому такой нужен,
когда одинок, нелюдим, но живой.
и взгляд этот грозный,как будто бы проклял
любого другого, кто дал себе шанс.
идёт так уверенно—туфли промокли,
что мало его волновало сейчас.
и образ составлен:противный,бездушный.
внутри только пепел от прошлых огней.
казалось ,он виден насквозь и наружу,
но люди забыли смотреть посильней.
на самом-то деле он вовсе не чёрствый.
внутри у него целый мир под бронёй.
да, на лицо он чернеюще-пёстрый.
внутри ,к счастью,был абсолютно другой.
он просто потерян, но сам не покажет.
и где он и кто он, не знает и сам.
он ждёт ,что небесная сила подскажет,
куда проходить, чрез какие леса.
талантлив и молод, но так же пустеет,
ведь вовремя выбрать он так и не смог.
бросается в пламя, сгорает, худеет,
беднеет его волшебства потолок.
а люди поближе считают, что счастлив,
ведь он то с другими иной.
с чужими же нож сквозь него как сквозь масло.
и всё называет он личной виной.
а люди сквозь воздух не видят простого,
убить человека ведь сущий пустяк.
а вот показать, где прямая дорога
способен, поверьте, друзья, не дурак