Пушкари, Проня, солнце, плюс тридцать,
Зелень клёнов и вётел, синь неба...
Есть к чему по резонам стремиться,
Я ж в забор, за калитку, налево...
Лавка, холмик и крест, глянец фото
И веселье в глазах словно прежде...
То не слёзы, а грусть льётся пОтом,
Оботрёмся платком, что одежда!
Мы же парни, а парни не плачут!
Пусть рыдают родные на "плохо".
Два на метр, отпевание на сдачу,
Вот и песенка спета, Антоха...
Ты меня даже младше немного,
Мысли гложут, что были простыми:
Может перегулял Я под Богом?
Но не в правду - уйти молодыми!
Старикам нашим, коих уж нету
Большинства, а стаканы воды им,
Пусть цветами могил этим летом,
Кто ж подаст, коль уйдём молодыми?
Ты ж навечно, окрестностей местный,
Успокоился в нашей деревне,
Что на свете прекраснее места
Не сыскать нам с тобой, я уверен!
А зима была сказкой, послушай,
Предвкушение чуда со вдохом:
Новый год тот воистину лучший,
Только вот взял и умер Антоха...
Двадцать третьего лето, без шуток,
Не на йоту не хуже, шикарно!
Пушкари, Проня, солнце, но тут-то,
Не увидев его, умер папа...