Здесь август в осень вошёл тараном...
Рассыпав сумерки, будто пряность,
день, не прощаясь, уходит рано.
За огородами, пустырями
лес возвышается частоколом -
в нём терпкий запах смолы и хвои.
Качает ветер луны осколок,
хлебнув хмельного питья с лихвою
(разбил, поди ж ты, - огромный шар был).
В траву пролился туман, кумыс ли;
мешает вечер на небе фарбы,
ворует ветер слова и мысли.
Уводит память от ложных истин,
печаль умножив на цифру тетра.
Летят по свету слова, как листья,
и не вернуть унесённых ветром.