Холодных улиц пляшущие блики
От ярких-ярких фонарей,
Соседей пьяных у подъезда слышу крики.
Я вырос здесь. В стране пылающих огней.
От серых приторных пейзажей,
От серых приторных домов,
Пропахших сигаретами и сажей,
Я вырвать лёгкие готов.
Меня тошнит, слегка температурит,
Болит желудок, хочется блевать.
Сосед стоит, с усмешкой курит.
Таким, как он – всегда плевать.
А я ползу в свою квартиру,
Несу букет твоих цветов,
Ведь ты меня похоронила,
А я был к смерти не готов.
Я ненавижу этот город,
Мосты, дома, дороги и людей,
Уехать только дайте повод,
Но не хочу бросать друзей.
Всегда причина есть остаться,
Причина протерпеть всё до конца,
Как жаль, что люди любят расставаться,
Ведь их самих растили без отца.
«Ушёл по делу», «на работе»,
«Он обязательно придёт?»
И вы сидите, ждёте-ждёте-ждёте,
Чего вы ждёте – вряд ли кто-нибудь поймёт.
Ушёл отец – осталась мама.
Уходит мать – остался только ты.
Кусок беспомощного хама,
Нырнувшего в безликие мечты.
Я рос в семье, которая в разводе:
Отец ужасно много пил,
Не знаю, что он в выпивке находит,
Но знаю, он меня любил.
Дарил подарки, тратил время
И постоянно приходил.
Но был воспитан он не теми,
Не тех людей тогда любил.
Семья пила – и он, конечно, с нею,
Там ведь его родная мать,
Там брат и отчим, спорить он не смеет
И продолжает выпивать.
Скандалы, ругань, ссоры, крики.
Но он – по-прежнему отец,
Не знаменитый, не великий,
Не писатель, не мудрец.
Он – человек с характером горячим,
Сперва подрался, а потом – поговорил,
Но у него сынишка – умный мальчик,
Сынишка тот, которого любил.
Его не стало слишком быстро.
В душе случился резкий перелом,
Как будто бы с бензином вылили канистру,
И подожгли мне сердце, словно дом.
Я у могилы мало плакал
И ничего не понимал,
Хотел тогда спросить у мамы,
Но почему-то промолчал.
Стоял, смотрел на фото в рамке,
В гранитной выбитой плите,
Тянул судьбу свою за лямки,
И шёл на свет по этой тьме.
Я только дома принялся рыдать,
Сказала мама: «Он тебя любил»,
И всё, что смог - опять молчать,
Зато теперь я слёзы лил.
А после дедушка за папой
Пошёл на вечный перекур.
Скажу, тогда - не просто плакал,
А плакал даже чересчур.
Стучал об стену кулаками,
Я бил неистово кровать,
Пока родные со слезами
Меня просили не кричать.
Тогда я умер, умер сердцем,
Я умер собственной душой,
Своё сознание в Освенцим
Отправил на мучительный покой.
Отец и дедушка курили,
Курили много, но в затяг,
Они курили, но любили,
А я не научился этому…Дурак.
Я ненавижу этот чёртов город,
Он утопил мои надежды и мечты.
Из-за него мой дед не смог дождаться скорой,
Зато здесь правят нравы девяностых и менты.
Не так одет – побьют при встрече,
Не так сказал – советую бежать.
«А можно ваши документы. Добрый вечер.
Пакетик это следует изъять.»
Я ненавижу. Ненавижу. Ненавижу.
Я проклинаю каждый день себя,
Из-за того, что смог когда-то выжить,
Машину ту заметив может быть из-за чутья.
Хочу уехать, бросить вещи.
Не в Питер, даже не в Москву.
Свалить куда-то в Благовещенск,
А может быть и в новую страну.
Хочу сбежать, не вспоминая,
Не детства те колючие года,
Не те моменты творческого рая,
А просто позабыть всё навсегда.
Хочу забыть родных и близких,
Хочу всё прошлое стереть,
Не так, чтоб прогремел в квартире выстрел,
А чтобы жить внезапно смог хотеть.
Я правда ненавижу этот город.
Я ненавижу эти улица, дома.
Я ненавижу эти взгляды за забором,
Я ненавижу эти фонари и имена.
Я ненавижу этот чёртов город.
Пошёл к чёрту, синем пламенем гори.
Я перерезал к телефону в будке провод,
Я сам себя порезал изнутри.
Терпел, страдал и мучился от боли,
Хотя, всегда хотелось убежать,
Но не хватало силы воли,
Чтобы решение сознательно принять.
Я правда ненавижу этот город.
Воспоминания, подъезды, адреса.
Забыть его – не нужен повод,
Ведь этот город – мир чудес,
Где люди перестали верить в чудеса.