Я такой же, как все, человек.
Я не лучше всех тех, кто шёл мимо:
Точно так же жалею калек,
Вижу сильными баб нелюбимых.
Своё творчество людям дарю,
Не бросаю на ветер — а стоило
Зарубить это всё на корню
И загнать вместо радости в стойло.
Если годы, назад отмотав,
Мне сказали бы: «Будешь счастливым»,
Я б стихи не писал никогда:
Ни в метель, ни в жару, ни в дождливость.
Поднимаясь все выше в стихах,
В низ судьбы своей падаешь днища,
Кто далёк от таланта впотьмах —
Тому радость души будет ближе.
И тому адекватность близка,
Здоровее он творческих летом;
Прагматичным завидую. Как!?
Они просто дерьмо, как поэты.
Я не вру, посмотри мне в глаза;
Если жизнь поменять на «без муки»,
Я не начал бы даже писать
И отрезал себе даже руки.
Отмотать назад время не хил
Был бы я, я клянусь тебе бойко,
Что я стёр, удалил бы стихи,
Их за счастье отдав на помойку.