Нет, это вовсе не безумье,
Не блажь, не культовый обряд —
Свои глубокие раздумья
Вверять ладоням сентября;
Будить аллеи старых парков,
Ногами опадь вороша, —
Там среди тысячи огарков
Ещё горит моя душа.
И пышно осень торжествует,
И звуки радости просты,
Когда веду её, живую,
В блокнот...
На чистые листы.
© 2023, Терентьев В. Ю.